Осень Жизнь одного поэта

За окном не плачет дождь,
Золотые листья стихли,
На подходе уже ночь,
В голове седые мысли,
Ни о жизни и любви,
Ни о радостных мгновеньях,
А о том, как дни прошли
Золотого восхищенья!
Золотые строчки стихли,
Рифмы листопад угас,
На душе и сердце тихо
Стало вдруг на этот раз,
И прошло то наслажденье,
И  пропали его чувства,
Растворилось вдохновенье,
Что служило для искусства!
Вроде б, что такое осень !?
Эти дни с ухмылкой грязи,
Слякоть, ливни, эти лужи,
Серость этих дней упрямых,
А для этого поэта,
Это дни дыханья жизни,
Это дни оживших строчек,
Выражающие мысли.
Время стука сердца в теле,
Время желтого пера,
Время то, когда на ели
В небе плачут облака.
Где в парке, средь махровых листьев,
Среди ковров злотых и смысла
Понимания природы, понимания дождя
Он напишет Оду жизни ,
Оду жизни для себя …
Подойдет к финалу осень,
Шорох клена на руке,
Ветер всю печаль уносит,
Шепот дум в черновике…
Бьется карандаш о листья
И последняя строка…
Наслаждение продлиться
Лишь на миг… Потом… Пока…
....
Вроде бы простая осень …
Для поэты время смысла,
Смысла жить, творить увидев
Листопад погибших листьев