*****
Стучится в стены судеб мертвым тушем,
И крови состояние меняет,
Когда тихонько вкрадываясь в души,
Сознание на время подчиняет.
Идет и днем и ночью по пятам,
Впиваясь в мозг лишь в нужную минуту,
Когда ему ты позволяешь сам,
Засеивать реальность семем смуты,
Он живописец адовых-искуств,
Его холсты воображенье наше,
Он пишет самым тайным маслом чувств,
И чем слабее мы - картина краше,
Он ветром листья шевелит в кустах,
Он тенями за окнами мелькает,
Он каждому знаком как жуткий…
Нет человека, кто его не знает!
С
© Copyright: Александр Жуков1, 2010
Свидетельство о публикации №110042000635
Свидетельство о публикации №110042000635
Рецензии