I
Письма не пишутся. Сделанный из листа
Самолетик летит прямо в мусорную корзину.
Мысленный счетчик от одного до ста
Заедает, еле добравшись до середины.
Окружающий мир не вписывается в строку.
Жара и скука сливаются воедино,
Образуя густую вязкую паутину,
Разорвать которую, видимо, не смогу.
II
Телеграфируй, когда доберешься до
Центра сознания – Хаоса, если проще.
Там ни райских садов, ни запретных плодов, ни голодных ртов,
Что лживым раскаяньем горло потом полощут.
Там лишь цвета. Причем отличить один
От другого – красный от синего, голубого,
Желтого, – так же трудно, как и Христа от Бога,
И себя от того, что некогда породил.
Письма не пишутся. Сделанный из листа...
© Copyright: Иван Борисович Попов, 2010
Свидетельство о публикации №110042005684
Свидетельство о публикации №110042005684
Рецензии
Здравствуйте!
Будем рады Вашему участию в Конкурсе для новых авторов сайта.
Прочитать правила и подать заявку можно на странице:
http://stihi.ru/2010/03/31/7399
Желаем удачи
Журнал Мавочки и Дельчики 23.04.2010 17:50 • Заявить о нарушении
Будем рады Вашему участию в Конкурсе для новых авторов сайта.
Прочитать правила и подать заявку можно на странице:
http://stihi.ru/2010/03/31/7399
Желаем удачи
Журнал Мавочки и Дельчики 23.04.2010 17:50 • Заявить о нарушении