***

Это сложно, уже ничего не понять,
Ни к чему нам бросаться словами.
Находить, и, по новой, однажды, терять.
То, что раньше рождалось ночами.

Задыхаясь под тяжестью прожитых дней
Отвлекаться на пошлые темы.
По безумным проектам бредовых идей
Снова строить бумажные стены.

Это сложно и, даже, порою, смешно,
Упиваться своим превосходством.
До банальности просто: пришло и ушло,
Превратив совершенство в уродство.

Плоть загнивших, стареющих дней и ночей
Скальпель времени режет на части.
Мир моральных уродов и сказочных фей
Закружился в безудержном вальсе.

Ты попала в искусственно созданный плен,
Я запутался в собственных мыслях.
Паутиной, давно уж привычных измен,
В безысходности Вера провисла.

Я – другой, да и ты изменилась слегка:
Время лечит былые ошибки.
Нагадала на картах цыганка провал,
Нашим будущим тщетным попыткам.

Все решили давно и, по-моему, за нас,
Люди в форме и в белых халатах.
… Кто-то пишет ночами любовный рассказ
И на кухне ругается матом.

Из горла хлещет водку старуха мечта,
Тень от лампы ложится на плечи.
Вот она-то с похмелья, на мятых листках
И прочтет некролог нашей встречи.

Как нелепо висеть между явью и сном,
Безрассудно надеясь на, чудо,
Строить город песочный и замки из слов
По секундам считая минуты.

Как все сложно. Ни мне, ни тебе не понять.
Что же будет ? А впрочем, - не важно.
Сколько раз нам еще находить и терять
Свое «завтра» под хламом вчерашним.