Жизнь моя иль ты приснилась мне...

Время - самая  неподвластная  человеку  философская  категория. Оно  неумолимо  и  прозорливо,  безжалостно  и  исцеляюще...Всё  проходит. И  боли,  и  радости,  и расстaвания,  и  короткие  встречи,  и детство, и  молодость...Вереницу  мгновений  не  остановить. Одно  только  не  проходит  -  Любовь. Любовь  к  Родине, любовь  к  родному  дому, родным  и близким,  любовь  к  большому,  красивому,  настоящему  и бесконечно   доброму...
Меня   часто  угнетает   чувство,  будто  я   что - то  не  успел  сделать,  увидеть, понять...Что  именно - даже  не  могу  сказать, по - моему  в  русском  словаре  даже  такого  слова  нет  и  определения. Этакое  смешанное  чувство, словно  комбинация  стеклышек в  калейдоскопе,  от   малейшего   соприкосновения  изменяющая   свое   изображение...
Слова...Слова...Слова... Как  могут  быть  они  невесомы, когда  они  пусты, когда  дребезжат,  словно  пустой  рукомойник,   осаждаемый   желающим   вымыть  себе  руки...
Этот  период  был  связан  с  пребыванием  во  мне  всё  новых  микробов  сомнения  в  том,  а   что  я  буду  делать  дальше?  А   чего   я   хочу  от  жизни? А  где   моё  место  и  призвание?  Вот  уже  20  лет  я  на  свете,  но  не  успел  сделать  ничего полезного   и   нужного  Родине. И   чувство   какой - то  неудовлетворённости  каждый  день   на   рассвете   выводит   меня   на  расстрел...
Буду   обязательно   проситься   куда - нибудь  подальше: Забайкалье, Дальний  Восток, не  столь   отдалённые  северные   места,  где   проходил   военную   службу   пару  столетий  тому  обратно   Евгений   Баратынский,  любуясь   белыми   ночами,  полярным  северным  сиянием, белыми  медведями, вечными   льдами   и  снегами,  а  также  елями, покрытыми  морозной  пылью...
По - прежнему  пишу  стихи,  когда   слова  сами  просятся  на  бумагу,  другими  словами,  когда   чем - то  взволнован,  расстроен   или   смят...  В  эти  мгновения  у   меня   такое   же   состояние,  которое   Семен   Кирсанов   описал  так:
" Его   задумчивых   минут
Ничем   я   не   нарушу...
Пусть   он   сидит   глазами   внутрь
В   свою   цветную  душу..."
В   душе   я -  поэт...Я   хожу  по  земле  с   закрытыми  от  восторга  глазами, как  бы  предлагая -  обмани  меня,  обмани...
Я  знаю,  что  писателями  становятся  в  зрелые  годы, когда  обогатишь  свою  память жизненным  опытом, надо  очень  много  заниматься,  много  читать и  много - много  брать   у   других,  которые   через   всё   это  прошли...
Теперь  я  ясно  вижу  цель...А  профессия  офицера  по - своему   романтична, необходима,  и,  значит  -  мы   здесь.