В тихом городе новой эпохи

В этом городе я ничего не могу понять,
но страшнее, что исчезают и сами понятия,
"Приговор приведен..." - все писала и пишет печать,
и некому задирать, но все носят платья.
Нет мысли приятнее, чем о несчастье других,
а сеанс черной магии по простому уже не утешит.
Материализм. Признаюсь, что и я есть грешен,
И язык мой смешан. Хорошо не смешён мой стих.

Вот сидим. Загодя зная, что варваров ждать и нечего.
Дарий Первый ушел - обнаружится Дарий Второй.
Он умрет. Ну и что! Так и третьего встретим мы.
А потом еще. Вероятно, уже другой.
Что там варвары! Мы и смерть встретим храбро -
мы умрем, наши дети продолжат путь.
И нашей эпохи посол, где-нибудь,
не найдет топора. Да и лавра.

На пергамене титул заменим на перепись дней,
чтобы вел календарь свой прилежно понтифик.
Консулы, фасции... Просто вместе: и громких, и тихих.
Звучность. Чтож... Все же искренность мне важней.
Каждый из нас умеет блюсти свою стать,
не распуская ни рук, ни, тем более, слюни.
Раз умеем ругать - значит надо. И будем ругать.
А не умеем ругать - так плюнем.

Остается одно. Так давайте будем говеть.
Черт бы с ним, пусть летают все синии птицы.
Хотя нет, лучше два: бежать или умереть.
Впрочем, закономернее - застрелиться.