Прошла очередная ночь поэта.
Вздохнул устало сонный монитор.
И заглянуло солнышко рассвета
В глаза к нему,почувствовав укор.
Укор, что рано очень встало,
Ещё не всё сказал и нить оборвалась.
Никак не получается начало,
Концовка... тоже вот не удалась.
Опять наступит день с его тревогой,
С его безумной радостью - творить.
И сил с собою заберет он много,
Оставив на ночь долг - Её любить!
Её - мою строптивую, родную.
Её, что жалит в сердце, озаряет ум,
Её одну, безликую, люблю я.
Её - поэзию, в которой столько дум.
Её любить!
© Copyright: Ирина Скачкова Брызгалова, 2010
Свидетельство о публикации №110042001895
Свидетельство о публикации №110042001895
Рецензии
