Ерунда

ЕРУНДА 

Я пускаю клубы дыма в потолок.
Конечно, это ерунда,
Просто лучше я придумать не смог.
Заходит солнце и снова встает,
Оно так делает всегда,
И, как глупо оно, оно не поймет.

И все живут, как шестеренки в часах,
Как будто знают, для чего,
И им не чужда устремленность в глазах.
А я пытаюсь все найти какой-то смысл,
Но не секрет ни для кого,
Что смысла нет, и, даже если б он был,

Его бы знал и понимал только сам Бог,
Который создал этот Мир,
И лучше, видимо, придумать не смог.
А может, захотел он пошутить,
И населил его людьми.
А людям надо же хоть как-нибудь, да жить.

Жить – это значит родиться на свет,
Потом немного подрасти,
И, набивая те же шишки дедов и отцов,
доползти до зрелых лет;
По ходу дела погулять и полюбить,
Себе замену наплодить,
И, указав потомству на пробитый путь,
дух испустить.

…Не верю – почему-то – в этот замкнутый круг –
Не может быть,
Чтоб жизни дар бессмысленен стал так вдруг.
Как будто Человек – значит хозяин себе.
Может, можно не плыть
По течению лет, как бревно по реке?

1994.