Елена Лерак Маркелова как защита всех поэтов

Разбираем стихо Маркеловой http://www.stihi.ru/2009/08/31/4905 . Называеццо «Трагична иногда судьба поэтов…» Поэтесса хорошая, добрая, весёлая. Но вот попалось мне её стихо такое, что зацепило.
Читаем:

/Трагична иногда судьба поэтов,
Что не свернули с избранной тропы./

Понятно, что неуклюжему стиху требуются подпорки навроде костылей. А вот уклюжему не надо, у него ноги здоровые, не подагрические. В первой строке мы и видим такой костылик – слово /иногда/. И получается по логике повествования, что В ОСНОВНОМ у поэтов судьба счастливая. Они купаются в джакузи и писают в золотые унитазы, все почти поголовно.
А почему так?
Ответ во второй строке.
Хочешь золотую сантехнику – сверни с избранной тропы. Как это? Ну, если ты деццкий пейсатель-неудачник, попробуй писать порно. И будет тебе щастье!
А не свернёшь – будет то, что Елена им (вам) пророчит далее:

/Их вешали и жгли, ссылали в гетто
Трусливые властители толпы/.

Однако с ярлыком «трусливый властитель в корне не согласен. Ибо всегда больше прав тот, у кого ружьё (с). А у кого ружья нет, тот неправ. А на кой быть трусливым, если у тебя ружьё? Неувязочка.
Читаем дальше:

/Тех, что царям не льстили по заказу,
Чей разум пресмыкаться не привык.../

Читаешь и думаешь, ну не дураки ли поэты, про которых нам пишет Е. Маркелова? Форменные остолопы, ей-ей. Им и деньги, и варенье бочками, а они знай своё гнут. Не льстят, и всё, хоть ты тресни им по башке. А потому что разум у них не пресмыкается, вероятно в силу поэтической физиологии.
Твердоватый малость.

/И уходили с мыслью недосказанной,
Выплевывая вырванный язык./

Обескуражило. Ну вот глянь, читатель. К примеру, тебе вырвали езыг. Чтоб его выплюнуть, это ж надо сначала его найти там, куда его, вырванный, кинули – в пыли, в урне. Потом вложить обратно себе в зад (в рот тоесь), и уже таки эффектно выплюнуть.

/В тяжелых кандалах в изгнанье шли.
И замерзали в вечном январе...
Но в небо души ангелы несли./


Вот так бывает, когда поэтесса торопится, блин. Про кандалы я понял, пробирает. Потом про январь пошлО – уже и мурашки пошли, а вот про ангелов непонятно. Чьи души они в небо несли, болезные? Если поэтовы, таки про смертоубийство ни слова. Ну, замерзали поэты, как ямщики в степи, просто толпами, но не мёрли же!
Последняя строка сразила:

/А лизоблюды гнили при дворе./

Так им и надо, сволочам. Пусть гниют тама, при дворе, на перинах набитых баксами, и отрыгивают икрой да сёмгой. Как говорится, поэту - поэтово, а лизоблюду - достаток.