Скуднеют деревьев наряды,
Пичужки в садах не поют.
Бреду я ковром листопада,
В тридцатую осень свою.
Под плачь увядающей ивы,
И стоны лазурных берёз.
Иду,как порой пилигримы,
В минуты утраченных грёз.
Туда, где давно - ненароком,
Покинул я детский приют.
Судьба,ах,зачем так жестока,
За что мне все в душу плюют?.
За то,что я много увидел
Коварства и праздных похвал.
Ведь я никого не обидел,
Я чистой строкою дышал.
Иль мало мной выпито горя,
Не уж то я Русь не любил?
Поверьте: родные раздолья,
Как честь я в себе сохранил.
Но жаль,что так рано увяла,
Душа, и осыпался цвет.
Знать много она испытала,
За тридцать, по горлышко лет.
С. Есенину
© Copyright: Александр Кибальник, 2010
Свидетельство о публикации №110041908952
Свидетельство о публикации №110041908952
Рецензии