НеДо чуВс-тВа

Судьба пишет книги чернилами бархатно-синими
На ватной одежде пухово-бумажных страниц.
Мне виделась книга, она- это странные сны мои.
С Тобой их читать, не смыкая уставших ресниц.

И там, между строк, уловить две знакомых фамилии.
Твою и мою. Что в союзе бессмертном сплелись
С приставкою «псевдо». И в вскользь упомянутом имени
Кричащая буквами правда «за нас не молись».

А ты вырисовывал острыми бритвами линии
Растрепанных судеб разделенных намертво «мы».
Ты не променял, Ты по -совести преданно выменял
Одно «не до» чувство на кратеры «как бы» вины.

А я по осколкам собрать не пыталась детальное ,
Тобою разобрано- значит Тебе исцелять.
Нас нитями путало чаще ,скорей, виртуальное,
Чем то, что хотелось «реальной» любовью назвать.

Судьба перепутав страницы, сочла нас похожими,
Отметила буквами «мы» и закрыла тетрадь.
Потом зачеркнула две буквы, отметив «прохожими»
А после забыла, что нужно главу дописать.

В контактах её телефонных две редких фамилии-
Твоя и моя, что в союзе бессмертном сплелись
С приставкою «псевдо». А в вскользь упомянутом имени
кричащая буквами правда «ты только держись».