Гомер, в свой список мёртвых душ
Меня пиши вслед за Болконским,
Обречены- оркестр, туш!
Жизнь наша теплится на конском
Волоске, что ты натянул
Для новой скрипки Страдевари.
А дирижёр уже воспрял
И вновь симфонию играет.
Мы не способны жить, как все
И рождены для дел прекрасных.
О чём ты, друг? На полосе
Судьб наших Лондон иль Небраска-
Фортуна днём нас сохранИт,
А ночью в сон Морфей отправит.
Учи латынь или иврит,
И может быть тебе подарят
Блаженство, рай, вагон друзей
И счастья детского в придачу.
Дадут улыбку, микрофон,
Вести отправят передачу-
Я не таков, и пламень мой
Есть вся моя ретивость, гордость.
И замертво не упаду,
Пока в поленьях- непокорность.
Летели будто над землей?
Ну так давай лететь и дальше.
Мы не привязаны петлей
К обители стыда и фальши!
Лишний человек
© Copyright: Игень, 2010
Свидетельство о публикации №110041907842
Свидетельство о публикации №110041907842
Рецензии