Сухой «афганец» дует с гор,
И над столом склонившись снова,
Ребята письма шлют домой,
Ребята ждут письма из дома.
Когда-нибудь письмо придёт,
Помятое в табачных крошках,
В почтовый ящик у ворот
Его опустит почтальонша,
Простой конверт, на нём печать,
И адрес – почта полевая,
Но письма о гробах молчат,
Хоть люди о гробах и знают.
И лучше бы совсем не знать
О цинковых гробах оттуда,
Простой конверт, на нём печать,
Как весточка, что жив он будет.
Сухой «афганец» дует с гор,
И над столом склонившись снова,
Ребята письма шлют домой,
Ребята ждут письма из дома.
1984 (тогда я был ещё школьником)
Брату
© Copyright: Александр Швецов9, 2010
Свидетельство о публикации №110041903758
Свидетельство о публикации №110041903758
Рецензии