Он убивает себя на просторах,
Там где бесцельно не следует взгляд.
Фокуса точка не видима взору,
Стекла всех окон ощупает глаз.
Бестия мысли не даст нам насытить
Звуком объемным свою пустоту,
С экранов без жизни лживая музыка
В уши поверхностью льется ему.
И не попробовав вкуса свежее,
Бренных плодов изувеченных тел
Денно тот трупный он яд поглощает.
Вкус – это мысль и она же предел.
Пыльные поры, закрыты одеждой.
Кожа вдыхает не чувство весны.
Тронет метал, и уже повстречался
С тысячей жизней и сотней больных.
Выйдет из дома и пламенных брызгов
В пазухи носа не приняв мотив.
Это машины и техносистемы
Не позволяют не чувствовать их.
Сбруя окраин бездивных железок
За поводки бесконечных метро,
Волю души забивает в границы
Безоткровенных пределов его.
Город
© Copyright: Почтека, 2010
Свидетельство о публикации №110041901755
Свидетельство о публикации №110041901755
Рецензии