прости, что остаюсь

деревянные дома,деревянные чувства.когда мы успели стать такими нелепыми?
и я совсем не твоя. уже.ты бесконечно не мой.говорят,бесконечностью болеют только сильные…когда мы успели стать сильными?и кто знал,что будет так больно,так пусто.весна,конечно,знала всё.знала,что меня не останется,ни грамма,ни крошки-февраль рассказал.
я кутаюсь в свое «я», и начинает тошнить.кто-то шепчет: «ищи зеркала.лишь в отражениях себя найдешь».я затыкаю уши.целься в мою целостность.круши ее.пусть ветер разобьет меня на клетки.по лицу,по лицу…в темной улице.
у хороших жизнь полосатая,у меня же - клетчатая.рисуй,не рисуй-не выкарабкаешься.
я не подарю тебе себя,ты ни чем не провинился.я не смогла тебе ничего дать,только воздух.но тебе он не нужен.напротив,ему нужен ты.без тебя он просто газ,с тобой-газ,которым я дышу…

мне бы уйти, как бывает,как красивые и взрослые,но я остаюсь.по-прежнему остаюсь,чтобы продолжать волочить себя по обочине твоей жизни.прости.