Не могу я о войне писать

Спит деревня предрассветным сном.
Хрипло голосит петух в сарае.
Заскрипел колодец журавлём,
Но остался чистым лист тетради.

Не могу я о войне писать.
Убегает рифма, слог никчёмен.
Все слова, как будто камнепад,
Пролетят, а нужного не вспомню.

Всё не то. И скомкана тетрадь,
И часы сожгли остаток ночи.
Не могу я о войне писать,
На щеках лишь слёзы пишут строки.

Женщиной на свет я родилась.
Мне бы о весне писать, о внуке
Только вижу кровь во весь экран,
МАЛЬЧИКУ  ОТСТРЕЛИВАЮТ  РУКУ.

Чей-то сын хрипит на всю стран
"Мама, забери меня от сюда,
Слышете, я больше не могу!"
Разве рядом с ним стояли люди?

Нет, ещё не кончилась война,
Хоть полвека празднуем победу.
Был далёкий и седой Вьетнам
И Афган с пеками, цвета хлеба.

И с фронтов секретных смерть текла,
В цинковых гробах запрятав юность.
К матерям,им нет и сорока,
Мёртвые герои возвернулись.

НЕ МОГУ Я  О ВОЙНЕ  ПИСАТЬ!
Мне бы о весне писать, о внуке.
Не забуду - кровь во весь экран,
Мальчику отстреливают руку.