Сбивает дождь пыльцу цветов...

Сбивает дождь пыльцу цветов,
А в луже тень скользит под тучей:
Во мне промок совет стихов –
Я без зонта иду под кручей.

А круча мне – свинец небес,
Где «ствол» дождя в упор стреляет –
Нестройный хор мужских «словес»
В моём мозгу собакой лает.

Бросаю кость своих стихов –
Сердитый пёс тут умолкает.
Рука дождя под ритм слогов
Вонзает нож, как подлый Каин.

А дробь дождя срезает мозг,
И тот летит ничком на лужи –
Взойдя на мозг, как на помост,
Из синих слов готовлю ужин.

Но дождь строчит, как пулемёт, –
Он мечет смерть; она витает…
Мой дух промок. «Пора в полёт!» -
«Воздушный порт не принимает…»

Как в центре зла стою один
И на стихи в слезах взираю.
Старею я? Умом сдаю?
Пришла пора – я умираю?!

Но в свой конец не верю я –
С толпой обид ещё сражаюсь!
Пусть лупит дождь, мои друзья, -
Поэтом я в бою рождаюсь!

Андрей Сметанкин, г. Душанбе, Республика Таджикистан,
18.04. 2010 г.