Тюльпаны Востока

Я здесь узнаваем уже
почти как тюрбан Сулеймана.
Неделя тюльпанов в душе –
неделя цветущих тюльпанов.

Всё вспыхнуло, как прилетел,
под песню знакомого ветра,
и был отодвинут предел
для красок стамбульского спектра.

Одежды вдруг стали тесны,
и дрожь, пробежавшая в теле,
отметила: запах весны
слабее, чем этой недели.

И то, что держалось в узде,
восстало от нового зуда.
Неделя тюльпанов везде,
неделя тюльпанов повсюду!

От названных метаморфоз,
понятно, всплывает Овидий…
и вкус от проглоченных слёз 
сливается с привкусом мидий.

И даже морская вода
с пытливым упорством Колумба,
похоже, течёт лишь сюда –
на эти весёлые клумбы,

чтоб только взглянуть и опять,
из верности к непостоянству,
зачем-то отправиться вспять –
отправиться вспять по пространству.

Одна лишь неделя… одна
в одном полюбившемся месте.
И кажется, все времена –
прелюдия к этой фиесте,

где смотришь и ждёшь, и чутьё,
поймав направленье истока,
всю жизнь умещает в неё –
в неделю тюльпанов Востока.