Не разбирал я в детстве пистолеты,

Не разбирал я в детстве пистолеты,
И не любил играть, как все в войну,
И всё мечтал, что стану я поэтом,
Чтобы писать про солнце и луну.
Я не любил, когда терзали кошек,
Когда дразнили дворовых собак,
Я был для всех примерным и хорошим,
И избегал всегда ненужных драк.
Но вот настали годы роковые,
Пришла война, потом и лагеря.
Прошли мои года не фронтовые,
Но я запомнил утро декабря.
Тот  день был свеж, кружил снег над землёю,
А я тогда на лекцию спешил,
Вот из машины серой, вышли двое,
С тех пор не видел я таких машин.
Потом водили ночью на допросы,
Допросы эти были до утра,
Там задавали глупые вопросы,
А за окном синели вечера.
Мне говорил сосед, что будет вышка,
Я враг народа, враг своей страны,
Другой мне говорил, что это слишком,
Такие меры вовсе не нужны.
А в кабинете шёлковые шторы,
И абажур склонился над столом,
От папиросы дым, да разговоры,
О настоящем, да и о былом.
А утром вновь приходит конвоиры,
Я слышу их дыханье за спиной,
И каждый миг, увы, прощаюсь с миром,
И жду последний выстрел за спиной.