Холсты век

… И ты даже не вспомнишь мои слова,
Когда морозом по коже катилась слеза,
Когда ветром по векам скользили огни,
Когда замкнутым кругом шла голова.

Я просила забыть, умоляла простить.
Ты не слышал меня – ты смотрел на огонь.
И время настало тебе уходить.
Ты закрыл дверь один, открывали вдвоем.

Я просила поверить в предание лет.
Я просила хранить золотое перо.
Я упала на дно и с окровавленных век
Со скрипом стекала наша любовь.

Нежностью губ, залитых тобой;
Стоном костей, завязанных встречей;
Смятой ладонью, ставшей стрелой,
Ты меня рисовал, обнимая за плечи.

Сжимая в кулак беспощадную кисть,
Ты, верно, добавишь еще хлороформа.
И нервной досадой добавив «Крестись!»,
Кровью по векам прольется дорога.

Ты снова уходишь в свои параллели,
Не слышишь мой стон, как тупую молитву.
Ты просто рисуешь цветы на постели,
Воскрешая на холст то, что было забыто.

То, что было схоронено в сизых запястьях,
То, что было запрятано в черных шелках.
Ты кистью проводишь по линии пальцев,
Храня мою кровь в своих верных холстах.

И ничто так не верно, как этот треножник.
С ободранных век стекает смола –
Для тебя это краска, ненавистный художник,
Для меня, солнце – кровь, а слеза как река.