***

Белые стены, запах сирени.
Скальпель, две рюмки, в кармане ни пени...
Чистая простынь, рана в душе,
Я ухожу, задержался уже.

В памяти сдох момент из романа,
Дешевым писакой, написанный с пьяна...
Больная фантазия, рождение чувства,
От ныне любви моей имя - Искусство.


Рецензии