Стол запекается кровью.
Из мяса торчат ножи.
Повязки и шприцы. Застолье.
Готовы - лишь труп положи.
Голодные взгляды над марлей.
Костлявые руки с кривым ножом -
Сверкающе-острый скальпель
Застрял в животе чужом.
И режут. И режут, уроды.
Живых и умерших - всех,
Забив на прогнозы погоды,
Крича свой психозный смех.
Все режут, кромсают, вскрывают,
Сердца вырезают и жрут.
Потом прекращают. В пакет собирают
Мяса куски и ждут.
Тогда открываются шлюзы.
Является с жутким гудком
Громадная фура - слезы
И крик под стальным потолком.
Хирургам подвозят мясо.
Живое, не очень. Свои
Бело-кровавые рясы
Снимают и пляшут они.
А мясо желает на волю.
Из фуры сбежать. Уйти.
Уйти, не почувствовав боли,
И смерть повстречать, но в пути.
Хирурги
© Copyright: Максим Декадент-Иванов, 2010
Свидетельство о публикации №110041709730
Свидетельство о публикации №110041709730
Рецензии