Поэт

Я часто думаю ночами,
Достав на полке нужный том
С простыми русскими стихами,
Про деревенский отчий дом.
О том, как жили и страдали,
Впитав непрошенную грусть,
Про то, как плакали ночами
Под запрещёнными свечами –
Любя… и проклиная Русь!

Наверно, раньше, в первой жизни,
Я был с поэтами на «ты».
Носил блокнот в формате книжном,
Дарил Ахматовой цветы,
На Невском долго вместе с Блоком
Мы пели «Скифов…» в унисон,
И, не увидев Питер толком,-
Спешил к Есенину наскоком
Читать стихи про старый кл;н…

Тогда, наверно, научился
Я понимать людскую боль,
Я и сейчас не разучился
Снимать с ресниц чужую соль.
Тогда я понял: нужным словом
Возможно ранить и убить –
Не быстрым сабельным уколом,
Не топором, не пулей – словом…
Заставить верить и любить!

Недаром мне всё чаще снятся
Поэты тех, прошедших лет.
Не знаю, плакать иль смеяться,
Проснувшись и включая свет…
Когда в потрёпанном пальтишке
И лихо сбитом картузе,
С блокнотом, свёрнутым под мышкой,
В красивой шёлковой манишке –
Иду по матушке–Земле!