Немой портрет

Мне не узнать во век ни мыслей,
Ни чувств, которыми объят
Художник был, творивший кистью
Искусства дивный свой обряд.
Он рисовал портрет, возможно,
Не думая о том, что мне
Узнать о нем так будет сложно,
Когда увижу на стене
Очарованье дивных линий,
И как живые все цвета,
И что пленит меня тот синий,
Вдруг низвергаяся в глаза.
Он как живой висит – во взгляде
Немая чувствуется боль,
Печаль, отчаянье… Чего же ради
Художник омрачил их столь?
Глаза, прекрасные, как небо,
Лицо, красивое, как день –
Зачем художнику так слепо
На них понадобилась тень?
Но тень не та, что есть от света,
А тень печали и тоски,
Она как-будто скрылась где-то,
Но где, не видно чтоб найти…
О чем же думал тот художник?
И что он выразить хотел?
И кем мог быть его помощник,
Тот, на которого смотрел?
Кем был застывший на портрете?
Что видел он, когда печаль
Влилась в глаза его, и в свете
Их синий цвет блестел как сталь?
О чем он думал, интересно…
Что было на душе его?
Увы, мне это неизвестно,
Увы, мне знать то не дано…

26.06.2003