Красота - это скрипки изгиб.
Если брань прорастает из губ,
Значит, чувствую я, что погиб.
Значит, стих мой становится груб.
И опять, обстоятельства раб,
Свою душу вгоняющий в гроб,
Я нашёл подгнивающий трап
В улей уличных пьяных утроб.
Не они породили меня!
Нас невидимо нечто разнит.
Часто слышу: росинки звенят,
Отражая в крупинках зенит.
Протяну им осмысленность-нить.
Пусть звучат, как подобие нот!
Ничего не смогу объяснить.
Кто поймёт.
Кто клянёт.
Кто уснёт..
Красота - это скрипки изгиб...
© Copyright: Леший Беларус, 2010
Свидетельство о публикации №110041702814
Свидетельство о публикации №110041702814
Рецензии