Полдневный зной. Томится чаща леса.
От жажды губы запеклись у троп…
Идёт гроза, звеня и куролеся,
садам целуя руки, щёки, лоб.
Кардиограммы синь сверкнула криво,
стучит по стёклам капель серебро.
С разгона ветры поломали скрипку,
гудит у бора буйное нутро.
Трепещет лес. Гроза – как воевода.
Безумно ливень мечется в огне!
Ну, что же, пусть отплачется природа!
Ей станет легче, может быть. Как мне.
Гроза. Из Лины Костенко
© Copyright: Ян Таировский, 2010
Свидетельство о публикации №110041700189
Свидетельство о публикации №110041700189
Рецензии