Избушка

Мы живём на лесной опушке,
Где-то в богом забытом крае,
В покосившейся старой избушке -
Нашем маленьком пыльном рае.
Пусть метель кружевными снегами
Заметает до самой крыши,
Только здесь, в этом маленьком рае,
Мы друг другу роднее и ближе.
Ночь, дыханьем любви согрета,
За заснеженной далью тает.
Ни горячей воды, ни света
В нашем маленьком пыльном рае.
Ну и пусть... Шаль на плечи накину,
Жарко русскую печь затоплю.
Я так счастлива в эту зиму
В нашем маленьком пыльном раю!
Но любимый мой спит и видит
Горизонт. А за ним - свобода...
Я за это ни чуть не в обиде.
Его рай, - он другого рода.
Его манит, зовёт путь-дорога,
Тянет прочь из избушки у леса.
Мой любимый - поэт от бога!
А поэтам повсюду тесно...
Жизнь - игра. Но любовь - не игрушка!
Годы, годы... как птичьи стаи...
А стоит ли ещё избушка,
Что была нашим маленьким раем?
К ней давно позабыта дорога.
Стынет в кружке зелёный чай...
Где тот мальчик, поэт от бога?
И наш маленький пыльный рай...