Руки Отца

Так вот как приходят в этот мир! Режущий глаза свет т огонь в легких. Первый глоток воздуха и сильные руки вокруг меня. Запах и тепло этих рук я помнил  всю жизнь, вернее не этих, а тех, что передали меня в этот мир. Бережно словно легкую пушинку, не нарушая целость моего маленького мирка. Потом руки мамы, я помню их сначала молодыми, с нежными ниточками вен, маленькие реки жизни несли свои токи к ее любящему сердцу. Потом морщинистыми, постаревшими, слабыми и от этого еще более любимыми. Руки отца сильные и слегка шершавые. Они очень умные эти руки. Они знают, как запускать бумажного змея и чинить велосипед, знают, как строить дом и ласково ерошить волосы на голове. Кажется под этой рукой как под зонтиком можно переждать и дождь и бурю. Руки жены легкие и ласковые, всегда пахнущие ванилью, усталые птицы, лежащие на моих плечах. Руки сына, пухлые ладошки в крошках печенья, нервные руки музыканта сквозь пальцы пропущены мелодии на ресницах каплями ноты. Руки друзей добрые и жесткие. Я среди них словно в сплетении сетей и одинок и нет. Любил ли? Да. Любили меня? пожалуй,  можно и так сказать. Но как мала эта любовь, как однобока. Сейчас я стар и могу позволить себе роскошь никуда не спешить и не спеша пролистать свою жизнь. А так ли я любил как нужно, умею ли я любить? Господи! А разве я умел любить? Как оказывается мало этой любви. Никто и никогда не любит человека так как тот кто привел его в этот мир. Я тихонько смеюсь от этой мысли, стало вдруг тепло. Отец мой я наверно выучил твой урок. Теперь я могу закрыть глаза. Душа моя маленькая пушинка, лежит в руках Отца моего. Откуда пришла, туда возвращена. Руки Его корабль мой, дыханье Его парус мой  и нет бури на море этом. К зеленым островам путь мой и ничто не остановит меня пока со мной Отец мой и душа моя в Его руках.