Несчастный в одиночестве писатель

Несчастный в одиночестве писатель,
Сам себе слал заказные письма
И почтальонш хватал в безумные объятья,
Как ветер грустный обнимая листья,
Их долго еще носит над землею,
Чтобы они вкусили легкость бытия,
Прощаясь мысленно с поверхностью земною,
Которая проглотит их любя...

Писатель сам страдал от наважденья,
В кровать бросая робких почтальонш,
Он в наслажденье видел Смерти подтвержденье
И людей ценил за созданную ложь...
Все почтальонши превращались быстро в самок
И с ним мгновенье радости деля,
Сбегали тут же прочь от срама,
Словно в аду недавно грелись на углях...

Мгновенья пролетали, только Вечность
Глядела вместе с сумраком в окно,
Писатель чувствовал холодную беспечность
Творца снимавшего с ним странное кино...
Он ощущал везде, как в лоне страстных женщин,
Сквозит одна и та же пустота,
Он с интересом трогал все земные вещи,
Как будто Тайна заключалась в них всегда...

И лишь в последний миг с последней почтальоншей
Он ощутил вдруг недосказанность себя,
Как Тайну раскрывавшуюся тоньше
Лучей бегущих из Бессмертья бытия...