Он был механиком. Он даже не летал.
Латал в ангаре чьи-то самолёты.
Конечно, под бомбёжки попадал
и хоронил на пустоши кого-то.
Не брал Берлин и не палил в рейхстаг,
и с пражскими девчонками не знался.
Войну пройдя в промасленных штанах,
так рядовым навеки и остался.
Потом родной Саратов. Дети. Внуки.
Рак почек завершил его полёт.
Что мне война? Я помню эти руки,
и неприступный, как скала, живот.
Деду ко дню Победы. Беспафосное
© Copyright: Сергей Хармсон, 2010
Свидетельство о публикации №110041600002
Свидетельство о публикации №110041600002
Рецензии