Что сегодня для вас я опять открываю?
Я про душу сказать ничего не умею.
Посмотрите, как птицы сбиваются в стаи,
Как друг друга от зимнего холода греют.
В новостях революции, голод, и слезы,
В головах - построение нового мира.
Обо мне? Снова личные метаморфозы,
Посиделки души в моей сонной квартире.
Обо мне - ничего, без учета погоды.
Если ливень с утра, то кривлюсь от мигрени.
Где-то люди страшатся дождаться восхода,
Где-то гибнут сердца и возводятся стены.
Потому - не сегодня глаголить о личном,
Впрочем что это: личное? В нашу-то стужу.
В нашу стужу, где каждый умолкший добыча,
Где туман неустанно по улицам кружит.
Но когда сотни букв не сойдутся в страницу
и обманутый город к вокзалу направит,
Можно горько обмолвиться пасмурным лицам,
что мое дежавю только время исправит.
***
© Copyright: Ольга Пашина, 2010
Свидетельство о публикации №110041508089
Свидетельство о публикации №110041508089
Рецензии