Песни времени

В Чечне

Спит оптический прицел
Лазерной винтовки.
Он сегодня уцелел –
Он сегодня ловкий.

И в обойме не блестят
Меткие патроны.
Спит солдат среди гранат,
На траве зеленой.

Он калачиком сопит,
И не замечает,
Как луна над ним летит
Вечно-молодая.

*******
Беслан

Листья в воздухе, как стая птиц.
Теплый день еще о лете помнит.
Солнце заблудилось меж ресниц.
Слишком нежным кажется оно мне.

Все такой сияет красотой,
Как же мне поверить в сцены эти:
Листья сорваны взрывной волной,
Мертвые разбросанные дети.

Денежки рекою полились,
Кто-то потирает лапки крысьи.
А они на небо поднялись,
Дружные, как умершие листья.

****
Норд-Ост.

Зал жевал, и была ему не видна
Фальшь в спектакле этом тупом.
Вдруг на сцену вывалилась война,
И дохнула в лицо дерьмом.

Сатана режиссёру давал совет,
Простакам забыв намекнуть:
Ни к чему покупать дорогой билет,
Чтобы смерти в лицо взглянуть.

Но не мы ли всегда покорно,
Говорили этому - «да»,
И монашкам с лицами ангелов в чёрном,
Оставшимся там навсегда.

И какой там, бороться – остаться живым,
Ведь страна не покинет нас.
И родная страна приготовила... дым -
Отравляющий газ.

Освежите дыханье пластинкой ментоловой
Правых нет на войне.
А монашек – выстрелом в голову –
Они улыбались во сне.

Равнодушным подонкам, чтобы понять,
Надо стать сначала людьми.
И они расплатились друг с другом опять…
Умершими детьми.

*******
Политковская

Над углями погасшими рук не согреть,
Променяв тишину на молчание.
Несогласных привычно-внезапная смерть
Не заслуживает упоминания.

И не то, чтобы слова об этом нельзя,
Только слишком обыденно, пресно.
Притупилось вниманье, и факты скользят –
Телезрителю не интересны.

Оглушает записанным смехом прайм-тайм,
Заслоняет значенье утраты.
И, в прохладном «Махито» утопленный, лайм
Погружается в свежую мяту.

И пока мы, под утро, в кроватях сопим,
Доверяясь беспечному богу,
Без присмотра оставленный, рушится Рим,
Подбирается море к порогу.

29 марта

Сугробы влагою сочатся,
Пуская под ноги ручьи,
А мимо мчатся пепелацы,
Внутри – в погонах соловьи.

Москва, христовая невеста,
Сияет купол золотой.
Две бабки подрались за место:
Одна другую бьёт клюкой.

До Пасхи, и до Неба близко,
И ложь кипит в мозгу, как яд!
С полос газетных террористки
В хиджабах ангельских глядят.

Из зуба вылетела пломба,
Видна в проталинах земля,
И сам уже готов, как бомба
Взорваться у ворот Кремля.

******
Подростки убивают стариков

Подростки убивают стариков,
Детей и женщин, и дома сжигают.
Кто автор этой «музыки без слов»?
Где он живёт? Как по ночам вздыхает?

Уютен ли просторный кабинет?
Красиво ли уложены бумаги?
Есть у него собака, или нет?
И сколько в нём горенья и отваги?

Когда он ищет признаки старенья,
На даче, утром (чистым, как слеза).
Он в зеркале находит отраженье,
Но видит ли он там свои глаза?

А может быть, он в зеркало не смотрит?
Он думает, что "музыка" нужна,
Для «одержанья» хаоса важна,
А в зеркало он никогда не смотрит...

*********
Читая газеты

Нет смысла знать. Здесь нет ребенка,
Что короля разоблачит,
И ложь объявленная звонко,
Как голос истины звучит.

Ведь раболепие заразно,
А пуля глупая точна,
Зло ярко и разнообразно,
А доброта скучна.

С передовицы взгляд Вампира,
Направлен прямо на меня…
Всего три дня до смерти мира,
И до спасения три дня.