Утренний вечер
Грустный и тихий, и чуждый себе
Брошу я взгляд на холодные окна.
Молча иду, разбираясь в судьбе.
Медленной памяти вижу волокна.
Риск – это там, где кривит колесо.
Погнуты стрелки, размыты тропинки.
Ветки царапают, хлещут лицо.
Липко к лицу пристают паутинки.
Очень нетрудно, читая трактат,
Выводы делать, легко и вальяжно…
Выйдешь – на улицу падает град –
Стала ученость смешной и неважной.
Путь (или поиск пути) развезло.
Рваный закат и лесные цикады.
Сыплется грифель, разбито стекло.
Сосны влажны и они тебе рады.
* * *
Впечатление равнодушное.
Ощущение непонятное.
Словно много вина кадушного
Или солнце покрыто пятнами.
Человек был привязан к области.
Даже думал как небожитель.
То ли путник, бредущий к пропасти.
То ли просто себе правитель.
* * *
Уже темнеет. Голос глуше.
Горит костер на берегу.
Рыбак таскает рыбьи туши.
Река невзрачна на бегу.
* * *
Девушка в куртке белой
Ждет кого-то на перекрестке.
Или думает, выбирая,
А куда же теперь идти?
Ей, возможно, уже неважно
Вправо, влево, а может – в воздух.
Можно прямо, но прямо точно
Никуда ее не ведет.
Что с того, ведь пути различны.
Транспаранты, огни, асфальты,
Пробки. Девушки в куртках белых.
Ничего, это свежий лед.
* * *
Если качает лодку -
Стоит ли продолжать?
Знаю, что ты находка.
Хочется удержать.
Знаю, что будет мало
Рядом таких как ты.
Где же ты пропадала
В истине простоты?
* * *
Вечер сейчас или утро?
Стрелки – за три часа ночи.
Ищет душа понимания.
А болтовни не хочет.
Сумрак, скользящий к утру.
Утро, текущее в вечер.
И цветотеней игру
Остановить нам нечем.
Танцы… Зимбабве. Гаваи.
Конго. Бразилия. Мексика.
Реплики… И наливали.
Утро и кофе… Республика.
Угол не больше кубрика.
Счастье... И крошки бублика.
* * *
В луже бледнеют ножи.
Кто их туда бросил?
Может, тупые от жил.
Или хватило вёсел.
Так же и мы бредем
Горлом в невзрачной жиже.
Не перепутай проём –
В этой палате грыжи.
Выключен верхний свет.
В темном подвале мыши.
Шепчет верлибр скелет.
Спящий вахтер, слышишь?
* * *
Привычной поступью домой.
Среди дорожной кривизны.
Снег словно зеркало большой.
Шаги других отражены.
Темнеет рано. Спит Сократ
В шкафу. Ночь музыку творит.
Приятель курит самосад.
А за окном привычный вид.
* * *
Душа и плачет, и хохочет,
Тревожит сон и треплет вид.
Твой день то никнет, то хлопочет.
И ничего не говорит.
* * *
Потихоньку, полегоньку
Я приду домой.
Дома завалюсь на койку,
Думать над судьбой.
А судьба сидит, мечтает
Где-то в тишине.
Она знает и не знает,
Что придет ко мне.
Будет прошлое забыто…
Не тревожь, болит.
Все неясно и размыто –
В том и колорит.
* * *
Стоит патриций римский наверху.
Задумчив взгляд, насквозь промокла тога.
Он понял – Рим падет. И начеку
Придется быть. Судьба его – дорога.
Приходит дворник, прост и неказист.
Шуршит листвою, весел и проворен.
Он, не спеша сметая желтый лист,
Не думает о Риме и свободен.
* * *
Здесь нет ухоженной дороги.
Внизу – ревущие пороги.
Не задевает высота,
Покрытый влагой край моста.
* * *
Что пришлый человек нам бормотал,
И почему лукаво улыбался?
Убитого правителя оскал
В зрачках его коварных отражался.
Я прячусь здесь. Сто дней в родном лесу.
Приют мой посетило откровенье:
Запомни эту белую лису.
И двигайся подобно лунной тени.
Ищи своих, ты вовсе не один.
В тени корней таятся человеки.
Останемся мы жить в глуши долин.
Седые и прозревшие тольтеки.
* * *
Романтики и циники всегда
В дому моем, такая вот беда.
Романтикам теории не впрок.
А циникам – не выучить урок.
* * *
Люся брала водку.
Я с ней не пил, болел.
Люсину чтил походку.
И над наукой корпел.
Шла через край шалость.
Жаль, не умел быть грубым.
Что яркий свет? Малость.
Люся, не крась губы.
* * *
Человек, человек, человек…
Ошибается, падает, стонет.
И не видит течения рек
Дум своих. И в сомнениях тонет.
* * *
Мне наплевать на время,
Глянцевое как ложь.
Мысли колотят в темя.
Душу мою не трожь.
Может быть повторится
Молний кривой раскат.
Память, что длится-длится,
Если не виноват.
* * *
Это культура пива.
Истина некрасива.
И не всегда приятна.
Кажется непонятной.
Это культура лоска.
Слава пропахла воском.
Хочешь обед обильный?
Денежки – на мобильном.
Трудно согреться чаем,
Полночи отвечая.
Снова искать по звездам.
Что ж, никогда не поздно.
* * *
Жарко. Мутно. Мокро.
Запотели стекла.
Едем по дороге.
Затекают ноги.
Радости – печали
Шпалы раскачали.
Потому что небо.
Домики налево.
Незнакомым краем
Жизнь свою пытаем.
Едем. Спим как дети.
И не любим сети.
* * *
Я знаю, сколько стоит
Желание любить.
Ни деньги, ни простое
Хватание за нить,
Ни смех, ни запах винный…
Куда ведут огни?
Прочь пафос половинный –
Мы здесь совсем одни.
* * *
Не распахнуты уши.
Недоверчивый лед.
Злые выводы слушать
Словно бить вертолет
О прибрежные скалы,
Не достигнув долин.
Так стреляется малый,
Не дождавшись седин.
* * *
Через одно мгновенье.
Точней – через час, через год.
Устраивает ли меня
День, что уже ждет?
Устраивает ли меня,
Что меня ждет потом?
Буду ли я святым?
Стану ли я скотом?
Буду ли вновь брести
Не разбирая куда?
Будет ли вдоль пути
Тихо журчать вода?
* * *
Ты ничего не поняла.
Я тоже объяснить не смог,
Что нет удачи, там где нас
Оберегают от тревог.
* * *
Нам будет заняться нечем,
Когда двор окружит вечер.
И мы пойдем по шоссе,
Как Саша меняясь в лице.
Понять бы: причем тут Саша?
Ее вроде звали Маша.
Волнуется дома мама.
Идти продолжаем прямо.
* * *
Ждущую бедную странную старую маму
Я не смогу навестить. Пригласили к имаму*.
Будет он мне говорить, что погряз я в грехах,
Бедную старую маму забыл впопыхах.
В жизни пустяшной, что стелется пылью с горы.
В ней не до мамы и, кажется, не до игры.
Мама стоит у окна и готовит омлет.
Думает: где же мой сын, уж давно его нет.
Месяц, пожалуй, а может быть даже и два.
Мама грустит и болит у нее голова.
В странной печали, в морщинах и волос седой.
Тихо бормочет: успел бы, застал бы живой.
Строго имам мне твердит о Великом Исламе.
Друг, извини, мне пора к моей старенькой маме.
* Имам – мусульманский священнослужитель.
* * *
Злые гадалки сами
Верьте в проклятье рода.
Мучайтесь с ним веками.
Лечит его природа.
* * *
Там день моей смерти
Известен давно,
Но мне о нем не говорится.
Так видимо легче
Следить за кино.
Надеяться и веселиться.
И только намеком
Покажут слегка,
Что всё переменят авансом.
Так слово «пока»
На морозном стекле
Исчезло, а почерк остался.
* * *
Мы не прикованы к мечте
Европ, Америк и Китая.
Цветком на минной полосе
Растем, всей радугой играя.
* * *
Будни слегка с приветом.
Любят бежать вприпрыжку.
Вслед за чужим советом.
Сняв у кастрюли крышку.
Стоит ли плакать много?
Песенка простовата.
Ясен ведь пень – дорога
Образов витиевата.
* * *
В этом краю травяные проплешины.
Реки по осени не замерзают.
Люди живут, не поймешь, чем утешены.
Дни их просты, в тихих сумерках тают.
Глупо годами лелеять печальное.
Помнится разное. Чаще - хорошее.
И удивление первоначальное.
Светлые тени и снежное крошево.
* * *
Тело еще спросонья.
Душа чиста.
Здесь не в почете
Тихая простота.
Город любимый
Окликнув своим стихом,
Я не знаком обывателю.
Не знаком.
Свидетельство о публикации №110041503114