Простите Утёсов...

Я одессит и здесь родился.
Живу, уехать не могу.
В свой город так и не влюбился,
Писать враньё не научился,
Про жемчуг, что на берегу.

Где жемчуг? Тара и окурки,
Ряд не дешёвых кабаков.   
И архитекторы придурки,
На деньги что дают им урки,
На побережье тьму домов,
Типа отелей и салонов,
Спортивных комплексов и вилл.
Настроить рвутся. Вроде склонов,
Весь этот шик крутых притонов,
Сползание остановил.

Театр оперный чинили,
Без малого пятнадцать лет.
И рядом башню взгромоздили,
Нет, сильно в детстве уронили.
Мозгов смотрю, в помине нет.

А этот шпиль на Мор. вокзале.
Отель? Гостиница? Маяк?
Пять звёзд ему нарисовали,
Ну где таких вас откопали,
Что б в голове сплошной бардак.

Асфальтом, закатав дороги.
Взялись теперь за тротуар.
Ну, берегите люди ноги.
Строители у нас убоги,
Очередной мостят кошмар.

Мой прадед, клинкером, когда-то.
На Пушкинской сложил квадрат.
После дождя сказал, не надо.
Пролётки как на льду скользят.
А эти горе одесситы,
Опять за старое взялись.
Вы лучше урны паразиты,
Расставьте. Камнем увлеклись.

Я так могу без остановки.
О достижениях писать.
К врачам заботливым с Свердловки.
Наш надо гор. совет заслать.

Простите Утёсов, не дай Бог во сне.
Всё это паскудство привидится мне.
.