Она

Она была простым желаньем,
воздушной дымкой в синеве,
неописуемым страданием
его.Он посвещает все тебе.

Ее уста его сразили
и снились долго по ночам.
Возможно долго это б длилось,
и долго б он о ней мечтал.

Она была совсем не милой,
скорее просто поразила,
тем кем была сама, однако,
она умела даже плакать.

А может и была мила,
скромна, естественна она.
Но показала лишь ему,
то кем и есть- одна, в пылу...

А он смеялся, обнимал,
она не понимала: "в чем же дело?".
Ах, как он без нее страдал.
Совсем не жил, так как хотелось.

Она смотрела далеко,
склонившись над его плечем.
Теперь ей вовсе не легко,
но вот пока он рядом, ей все невзгоды нипочем.

Она была мила-
он это точно знал,
была такой сегодня и вчера,
ее одну он так всегда желал.

Но иногда, почувствовав как колит,
внутри ее былое, она хотела спрятаться.
И никогда, не воевать за ощущенье воли.
Она хотела с этим справиться.

А он вдухнул в нее надежды,
он так умел ей душу целовать!
Она шептала, что она невежда,
а он кричал, что лишь о ней он мог мечтать.

И снова смех ее звучал-
он был так чист и звонок,
что он тогда всегда молчал,
прислушиваясь к пенью ноток.

Но иногда, была немного дерзка,
могла и покапризнячать порой,
но он не мог быть с нею резким,
ведь их любовь и не была игрой.

Она любила цвет морской волны,
а он смотрел всегда в ее глаза,
он так любил оттенок этой глубины.
Теперь он знал- он верит в чудеса.

Она пыталась снова стать былой,
пыталась возрадиться в ту опять,
а он назвал всю быль золой.
Сказал, что ту не стоит даже вспоминать.

И хоть влюбился в прежнею ее,
но полюбил так искренне лишь ту, что в ней теперь.
И вдруг спросил, а любит ли она его.
Она ответила, что если потеряет, то будет возвращать скорей.