На грани

Мне за лживое счастье придётся платить,
И при этом двойную цену.
А потом - стиснуть зубы и дальше жить.
В кровь кулаки об стены...

Руки - в кровь, губы - в кровь, и в слёзы - глаза.
В зеркалах отражаюсь всё реже.
В зеркалах теперь тень. Обернувшись назад
Я швырну в прошедшее нежность.

И отчаянно, в конвульсиях, по пустякам
Бьюсь в нелепых, усталых истериках.
Я навру всему свету, и даже стихам,
Что сумею доплыть до берега.

Буду выть в молодую, слепую весну
И мечтать порвать небо в клочья.
Снова в буднем потоке безвольно тону,
В забытье умираю - ночью.

Я боюсь засыпать каждый выжженный вечер,
Ведь мне завтра придётся проснуться.
Я не плачу, просто проклятый ветер,
От которого не отвернуться.

Так открыто, надрывно резать и рвать
Всё, что я когда-то любила.
Но ведь утром снова придётся вставать
С леденеющей кровью в жилах.

Заставлять себя чувствовать, даже смеяться,
Пусть думают - всё в порядке.
И потом в тишине в сотый раз пытаться
Убежать от себя без оглядки.

Затянуться до кашля - и это пройдёт -
И до дрожи в коленях напиться.
Эта жизнь мне совсем ни к лицу, не идёт...
И так хочется снова влюбиться...

И какая разница, что же потом
После счастья. Стеклянного, лживого.
Дальше только небо с седым дождём,
Безучастное, вечно красивое.

Это странное чувство где-то внутри,
Когда хочется плакать и улыбаться.
Время! Чёртово время! Ну же! Замри,
Пока мне не исполнилось восемнадцать!

Я мечусь где-то между наивным вчера
И надменным до боли в висках сегодня.
Снова Кеnt - одну за одной, до утра.
Начинает казаться, что больше не больно.

Я цепляюсь за прошлое, как за глоток
Спасительной ценной влаги.
Мыслей моих звенящий поток
Я выплачу вечером белой бумаге.

Невозможно, неправильно, неумолимо
Я теряю всё, что было моим,
А жизнь вдохновенно несётся мимо,
Пустая и едкая, словно дым.

Оттолкнув все ненужные злые слова
И выплакав всё на страницы.
Я пойму, что зачем-то всё же жива
И устало захлопну ресницы.

Снова, день ото дня, запирать в тюрьму
Свое нищее, лживое счастье
И пытаться найти ответ: почему
Бьётся пульс на моём запястье?

Я устала от этих стеклянных слёз,
Что рождает упрямый ветер.
Вы спросите: я говорю всерьёз?
Но вам уже некому будет ответить.