Белиберда
Когда послушному народу
Дарят на блюдечке свободу,
То не доволен этим он,
Скорее – даже возмущён.
«На что, скажите, мне свобода?
Мне б колбасу для бутерброда!»
Поэт не слышит этот стон –
Он в свои мысли погружён.
Одна лишь мысль поэта мучит:
Как жизнь народа сделать лучше?.
От этой мысли его пучит,
И он, мрачнее чёрной тучи,
Грозить пытается царям,
Им слово правды говоря.
Напрасно время он теряет –
Народ его не понимает.
Не понимает потому,
Что хлеба надобно ему.
Народу только то любезно,
Что для кишечника полезно.
Позвольте сожалеть. Увы!
Так далеко от головы
Его нужда, его обуза –
Она зовётся просто – пузо!
И важно то, что переваришь –
Поэт народу не товарищ!
И каждый стихотворец знает –
Народ его не понимает!
Что в том, что правды он гонец?!
Ну вот и сказочке конец!
© Copyright: Владимир Брыкалин, 2010
Свидетельство о публикации №110041406798
Свидетельство о публикации №110041406798
Рецензии