Ура, я ранен...

Под мутным небом серо-голубым
В траве густой среди глухих развалин
Очухался солдат, глаза открыв,
Подумал:"Господи, ура, я ранен.

Живой, не изувечен, не убит,
Кажись, на месте руки, ноги целы,
Немного голова и грудь болит.
Но главное, что смерть не одалела.

Вот только нету силы, чуть дышу,
Хоть голову бы повернуть немного.
Что там за шорох? Дай-ка погляжу...
Солдаты... Рядом, кажется, дорога.

Кто там? Хоть подошли бы, помогли,
Мне кажется, что сам я уж не встану"...
Рукой провел устало по груди,
На ней зияла алой кровью рана.

"Эй, мужичок, иди же, помоги...
Не слышит. Нету силы, тихо очень".
И к солнцу обе протянув руки
Он вскрикнул так протяжно, что есть мочи.

"Услышали... Сейчас помогут. Да,
Идут... Но как? Фашистские солдаты?
Ну что же мразь, а ну иди сюда!
Вот дотянуться бы до автомата".

Ладонями пошарив по камням,
Приклад нащупав слабою рукою,
Он потянул тихонько автомат,
Но тут же, вскрикнув, застонал от боли.

"Не подниму. Что ж, рана подвела..."
Нащупав вдруг гранату, что есть силы
Рванул чеку... Последний стон... И мгла
Героя забрала к себе в могилу.