Террористка

     ... Об этом говорить правильным стихом
         трудно и больно. Свободный стих, он как
         простой разговор: и утешает, и спрашивает...

Ты любила? Любила.
Безумно! Отчаянно!
А он? Он любил?
Разве можно любить,
Убивая
Чужую любовь?

Ты страдала? Страдала
Отчаянно. Горько.
А он?
Убивая,
И сам был убит...
За что же?
За веру? Или любовь?

А вера?
О чём говорит твоя вера?
О мщенье?
О злобе?
Она - о Любви!

Она - о Любви,
Не о мщенье
И смерти -
О радости жизни,
А не о войне.
Недаром же сказано
В каждом наречье
Просто и ясно:
Бог - это Любовь!

Так кто же тебя
Убедил в обратном?
Кто выбрал тебе
Этот дикий маршрут?
По какому закону
Соединились
Несовместимые
Смерть и любовь?..

Ты шла по Москве.
А Москва всё спешила:
У всех неотложные были дела.
Утро. Весна.
И царили над миром
В рассветных потоках
Добро и Любовь.

Ты шла средь людей
Пусть тебе незнакомых,
Но ты не чужою
В столице была.
За что же ты их
Ненавидишь всех разом?
Не знают они
Твою боль и любовь.

Ты шла осторожно,
Мягко ступая,
Как женщина чадо
В утробе несёт.
Ты несла
Не ребёнка
У самого сердца,
А смерть незнакомой
Невинной Любви...
*****
Свечи в метро... Поминальные свечи...
Слезами омытое море цветов...
Горе легло на невинные плечи...
Такую любовь я простить не готов...