12392---23:23, 13.04.10, читая Фроста.
Вновь шёл дорогой. Под дождём. Во тьме.
Вновь брёл куда-то сквозь дожди и мрак.
Всё шёл и шёл. И шёл упрямо так,
Как будто битву вел с собой… иль месть
Я над душой своей вершил… И так
Увлёкся, что потерялся вдруг… во тьме…
Ненужный никому… Как больно… Как обидно… Как…
Опус. Побредунский
© Copyright: Вячеслав Цыбулько, 2010
Свидетельство о публикации №110041402249
Свидетельство о публикации №110041402249
Рецензии