Стихом из пера

        * * *
Стихом из пера, как шампанским из кубка,
Поил ты меня, как больную голубку.
В стихи, как в силок за зерном залетая,
Голубка попалась, об этом не зная.

Пшеничные зерна - строка за строкой,
Ей сыпались щедрой и хитрой рукой.
Голубка осталась, но кончились зёрна,
Ах, как же ложились на землю узорно

Как те, что манили быстрей и быстрей
В дубраву наивных и глупых детей.
И брошены дети, и плачет голубка,
И льётся приманка из пенного кубка.

Как малые дети, как глупые птицы
Бегут на тебя, чтоб поесть и напиться,
Голодные сердцем, простые душой,
Чтоб в чаще пропасть, и пустой и большой.

Тебя не найти в ней, там все одиноки,
Туда лишь уводят красивые строки.
А ты, вырезая их острым пером,
Опять наполняешь вином и зерном

И кубок свой пенный, и прочные сети,
И вновь исчезаешь как ночь на рассвете.
Так может не стоит голубке мечтать?
Ушёл по-английски? И ей улетать...

     * * *
Ушел, не ушел, нет в том, в общем, беды.
Останутся в строчках, как в глине, следы.
Они затвердеют, их бисерный след
Застыв на века, не наделает бед.

И кости, и волосы в листьях растений
Взрастут, их не вспомнят слои поколений.
И будет на поле беспечно цвести
Чудак, что сейчас у тебя не в чести.

Забудется облик, забудутся чувства,
Останется вечным, как глина, искусство.
Слова на забытом людьми языке
Продолжат теченье подобно реке.

Волна за волной побегут, как и встарь.
Искусство - комар, заточённый в янтарь.
Он в чьих-то ладонях гореть на просвет
Продолжит звездой, сквозь созвездия лет.

И кто-то, спустя много-много веков
Поймает богатый и редкий улов.
И будет сидеть над воскресшей строкой,
Сдувая песок и теряя покой.

Сегодня - лишь миг, он пришел, чтоб пропасть,
Из жизни мгновенья ни взять, ни украсть.
Они прилетают, далёки и близки,
Но все улетают, увы, по-английски....