День седьмой

Каждые пять дней ты встречаешь день сурка.
Каждый пятый день начинается со старого кадра.
Все так же сжимает сердце безысходности холодная рука,
И, по-прежнему, пугает страшная правда.

Утреннее солнце порядочно надоело.
Поздний завтрак и заплаканная подушка твои провожатые.
Письмо сожительницы в который раз на свече сгорело,
Магазинный чек опять пригрозил растратами.

Ты молчишь о себе, но говоришь о делах.
Все те же лица кивают тебе с одобрением.
Чем ближе вечер, тем меньше становиться страх,
Тем больше в душе бьется свободолюбивое рвение.

Прекрасно помнишь, во сколько и где,
Через два дня очередная твоя жизнь оборвется.
Все твое существование подвластно полностью этой нелепой игре,
Игре на каплях дождя луча заходящего солнца.

И шестой день такой же, как другие шестые.
Его смуглого тела касается вечность.
Смятая простыня, разбитый стакан – твои часовые.
Озабоченный взгляд зеркала там, где раньше царила беспечность.

Путь до дома никогда не изменится,
И не будет тронут весной или осенью.
Очень сильно хочется верить, но почему-то не верится,
Очень хочется прыгать, но удается с обрыва лишь сброситься.

Принимаешь в себя микстуры успокоительные,
Спать идешь в чистой одежде и с чистой душой.
Один за одной гаснут лампады осветительные,
Добро пожаловать! Встречай! День седьмой!