Что-то страшное: груда тряпья,
И арбузные корки газонов;
Город - бомж, он нигде, как и я,
Облетают чешуйки с балконов.
Я болванчик, качаю балдой:
Ай-яй-яй! Поиграем в прохожих?
Ты в толпу, ну, и я за тобой,
Пробираемый гулом до дрожи.
На земле, под водой, в небесах -
Ты смешала свой запах с духами
Пресных дев. В их простых голосах
Голос твой - как молчание в храме.
В церкви той я, увы, старовер,
И свечей не держал по светёлкам.
Не бесись, любознательный хер,
Не пойдём ноне скалиться к тёлкам.
Постою на окурках во тьме,
Пну нечаянно мятую банку.
Город спит в нашем зимнем дерьме,
Уподобленный мёртвому танку.
Где-то в недрах железной груди
Под весеннею тонкой бронёю,
Остывая, всё тише гудит
Драный март с почерневшей мотнёю.
Ты исторгнута. Талая грязь
Стала пыльной коростой апреля.
Ах, как сладко лежать, матерясь,
На печи косорылым емелей!
Печь на ветру
© Copyright: Максим Тюрин, 2010
Свидетельство о публикации №110041308083
Свидетельство о публикации №110041308083
Рецензии
