Взяв в руки ручку, я не знаю,
О чём хочу я написать.
Быть может, то о чём мечтаю?
Мечты – мечтами, что сказать…
Быть может, как я жила раньше?
Об этом хочется забыть.
О том как много в жизни фальши?
Не мне об этом говорить.
О Боге, страшно! О любимом?
О нём всё сказано давно.
О чём то, сверх не объяснимом?
О том не знаю ничего.
А что я знаю? Миражи лишь…
Не мной придуманная жизнь…
Мы все, когда то, где то жили…
И где то, кем то родились.
Таскаем души с тела в тело,
Заношенны порой до дыр…
Писать об этом не хотела,
Продиктовал наверно мир.
Писать хотелось бы о счастье,
Но всё иллюзия, всё блеф…
И это всё не в нашей власти,
Не в власти, даже королев.
Писать мне не о чем, наверно,
Не мной всё сказано давно.
Да и к чему, когда все темы,
Отсняты, так же, и в кино.
Я замолчу, умою руки,
Всё исписалась…, ПУСТОТА.
Она пришла ко мне от скуки,
Надеюсь, что не на всегда.
Взяв в руки ручку, я не знаю,
© Copyright: Оксана Скиба, 2010
Свидетельство о публикации №110041307328
Свидетельство о публикации №110041307328
Рецензии