Горят костры, усопших ради.
По Гангу недожжённых сплав.
А в разлинованной тетради
Чертёж душевных переправ.
Брахман, ты знаешь цифры кода,
Чтоб зыбкий перейти настил?
Молчит, не зная день ухода,
И гаснет свет с потерей сил.
Придёт «рассвет вперёд заката»,
И выпадет тетрадный лист…
Врач щёлкнет кнопкой аппарата –
Раздастся лёгких тихий свист.
Брахман, услышав плач в палате,
Опустит факел свой в смолу.
И в пламенеющем квадрате
Пустая плоть уйдёт в золу.
безответное...
© Copyright: Сергей Цлаф, 2010
Свидетельство о публикации №110041206503
Свидетельство о публикации №110041206503
Рецензии
И президенты на борту - лишь Временные пассажиры, не наученные радоваться полету.
Всем - по шансу.
А нежелающим можно и не отвлекаться)))
Маша Лето 15.04.2010 00:32 • Заявить о нарушении
Всем - по шансу.
А нежелающим можно и не отвлекаться)))
Маша Лето 15.04.2010 00:32 • Заявить о нарушении
Вы правы, Маша, все мы временные пассажиры...Важно сесть в нужный самолёт.
Спасибо.
Сергей Цлаф 15.04.2010 17:58 Заявить о нарушении
Спасибо.
Сергей Цлаф 15.04.2010 17:58 Заявить о нарушении
На это произведение написано 7 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.