Был опорочен, осквернен,
Взимал он дань с наследства ночи,
А все твердили: Что он хочет?!
Ведь кто-то жалок, кто умен.
Он верил в чудо и летал,
Был словно Каин среди верных,
Таких убогих, пусть и первых,
По венам будто тек металл.
Таким создал его никто,
Он просто был, и есть, и будет.
И мир уж точно не забудет,
Бесчинств и происков его.
Ну а сегодня… Кто же он?
Куда ведут дороги света…?
И мысли темного поэта…?
Люблю... целую... это сон.
Придремал...
© Copyright: Андрей Штефан, 2010
Свидетельство о публикации №110041202863
Свидетельство о публикации №110041202863
Рецензии