Без названия

Я не люблю слюнявые рассказы
О похождениях принцесс и высших дам.
Их гордые и показушные проказы.
"Тот подойдет", "Тому я сердце не отдам".
Их платья, от вечерних блесков ламп,
Горящие позором и бесчестьем.
Их скупость к улетающим годам.
Их страх пред красотой и лестью.
Я не терплю их смеха. Он, как слезы.
Их лица в мертвых красках лжи,
Похожие на кукол восковых их позы,
И жесты - слишком идеальны, хороши...
Их слух и глас сомненьем притуплен.
Душа похожа на слепую оболочку.
Мозг дам происходящим здесь смутнен.
И лишь одна смогла поставить точку...

"Все! Хватит!" - бросив в дверь бокал
С вином французским, расплескав его по двери,
Одна из высокопочетных дам
Поставила границу, и направилась за верой.
Ей надоело, что повсюду царит похоть.
Что девушек дешевками зовут.
Она успела в этом мире не засохнуть,
Шагнуть без каблуков на новый путь.
Уж с детсва вырывалась изнутри мечта
Ступить на край горы и петь с обрыва.
Но матушка ругала с горяча,
Приказывая, чтоб обо всем забыла...
Но не сдалась. Никто бы не остановил.
Шла за желаньем ставить себе цели.
Решать проблемы собственным набором сил.
И не срываться с каждой попадающейся мели.

Я научилась жить, идти только вперед.
Покинув отчий дом, приобрела себя.
Мне говорили "яблоня дала свой плод",
Значило - добилась своего. Жива.
И вот, я у скалы, расправив руки,
Пою о прошлом, что меня чуть не убило.
Без страха, и без нудной высшей скуки.
Смотрю беспечно вдаль, спокойно стоя у обрыва...