Неоставшаяся

Она ушла…,
вернее, не осталась.
Я ничего не смог ей предложить,
и сразу безразличное «усталость»
накрыло обязательное «жить».
Так счастье улетает вслед за ветром,
в ночной туман спускается тепло,
и тает миллиметр за миллиметром
всё то, что было.
Было и ушло….
Отдать ей всё, увы, не получилось,
я вечно перед кем-то был в долгу.
Она смеялась, пела и лучилась,
меня ж терзала мысль, что я ей лгу.
Жить для неё, лишь ей вверяя душу?
Да, я б хотел,
но мог лишь на словах.
Я мучился, трезвел,
я знал, что струшу
уйти в неё!
И проклинал свой страх….
Мне также не уйти, как ей остаться.
Любой покой вернее крепких пут.
И пусть мне по ночам всё чаще сняться
её глаза, но я останусь тут
усталый, разуверенный, бессильный….
Чем мог я удержать её?
Ничем!
Пусть кто-нибудь другой со взглядом синим
её согреет на своём плече.
А я забуду, время лечит боль, но
весной, когда капели зазвенят,
я знать хочу, что ей уже не больно
остаться в этом мире без меня…