Мы прыгали по лужам

  Мы прыгали по лужам, и пальцами тыкали в небо. С разбега, по касательной к облакам. Валяли дурака. Но они говорят, что надо быть серьёзней, стабильней, предсказуемей, что нельзя всю жизнь клоуном. Нельзя шутить с хаосом. Они считают, что нелогично любить Бродского и не любить Мандельштама. И нужно читать классику, на худой конец Кастанеду или Оша, или хотя бы Хаяма, а не рваные в клочья чужие мысли, мысли на грани полураспада личности. Словами шурша, цитируют неторопливо философов. Они всегда точно знают, что такое счастье, а потом умирают от инфарктов. Совершенно неожиданно. Непринуждённо. Люди которые знают о том, как надо делать правильно. Люди умеющие делать больно. Никогда не рисующие на замёрзших стёклах трамваев. Но…. Дающие советы, как надо писать стихи. Совершенно уверенные в нормальности своей  психики. Те, кто с чистой совестью ходит в церковь. Посмотреть на портреты святых. Стоя там обдумывает акустику купола. И вспоминает номер телефона подруги. Те, которые всё, всегда, делают наверняка. Очень, хорошие правильные люди, не знающие, что такое царапать пальцами облака, в момент рывка. С которыми, я никогда не буду. Потому что их песни наполнены логикой. Они наверное по вечерам танцуют мазурку. А может фокстрот. А у меня где то между рёбрами вставлен бубен, который гудит и лупит. И под него мазурка не прёт. Мой метроном не попадает в такт. Факт. Я, как мантру распеваю терпение. Они правы. Они всегда правы. Это только для меня такая жизнь является отравой. Я так не умею. Мне так не интересно. Чрезмерно пресно. Как тесто, которое раскатано по столу. На котором хочется что-то написать. И в данном случае. ****ь! Что бы увеличить количество инфарктов на квадратный километр. В голове ветер. На знамени из смирительной рубашки пляшет костёр. Череп я стёр. А у них белый стяг. На нём написаны правила жизни. Совершенно безжизненные. Абсолютно логичные. Их любовь, как устав. Их жизнь длинное табу. Видал я если честно его в гробу. Совесть начищенная до блеска. Скукота. Это если и жизнь, то не та. И не то, что нравится мне. Другая линейка ценностей. Другой мир. Слишком стабильный, лишённый динамики, расчерченный таблично.Мир разложенный постранично.  А мой, больше похож на кардиограмму. Не мою личную, а вообще. Прыгает и качает, сначала под облака потом мордой по грязи потом плющит где-то на глубине.  Наверное ищу глубинные связи, знать бы ещё что это такое.  Угу, что бы понять каким х… здесь оказался. Заблудившись между раем и адом, сел в засаду, что бы подглядеть маршрут. Но ничего не понял. В ту сторону прут, и в эту сторону прут. Весеннее небо способно творить чудеса. Иногда на годы. Иногда на пол часа. Улыбка в автобусе может превратится в кольцо. А может остаться улыбкой Чеширского кота. С растворившимся в улыбке человеком. Потерявшемся где-то в тени песочных часов. Счастье не написанное на скрижалях, а состоящее из моментов. Из миллиона сейчас. Из света и экскрементов. Словно тонкую нить сплели из чёрных и белых волосков. И дали клубок что бы ты не заблудился в этом непонятном лабиринте. Который у некоторых путь, а у некоторых просто жизнь. Чаще разматывай клубок.