Неудавшееся

Косая тень упала на порог
И огонек свечи горит слабей.
Я выпиваю терпкого вина глоток,
А сон упрямо не идет ко мне.

Играет ночь в забавную игру
С больным воображением моим.
Игра – я знаю – кончится к утру.
Я мчусь за вдохновением своим.

Передо мною старая тетрадь
Раскрыта. Обрываются слова.
Я начинаю вновь в нее писать,
И оживает за строкой строка.

Все то, что мне нашептывает ночь,
Я вижу пред собой как наяву.
И с ночью ныне поиграть не прочь
Я в эту странную, азартную игру.

Все движется. Движеньем правит мрак.
Углем рисует вычурную тьму.
До первого луча все будет так,
Покуда сумрак не уступит дню.

В тенях я вижу потаенный мир,
Что тоньше паутины, легче сна.
Иная дышит в этом мире жизнь.
И смерть иная в нем заведена...

Но вот, заря вошла в мой темный дом,
Без стука и без шума, как всегда.
Растаяв, ночь забылась крепким сном,
Шепнув мне на прощанье «Друг, пока!»

Я вновь один, но серая тоска
Теперь не разъедает мне нутро,
Хоть время шепчет, что костлявая близка,
Мне в волосы вплетая серебро…